Dorothee ElmigerDie Holländerinnen

Dorothee Elmigers Bücher interessieren mich schon lange. Doch es dauert immer ziemlich lange, bis wieder was von ihr kommt. Jetzt ist ihr neues Buch da und es vermag wieder zu faszinieren.
Eine Reihe von Leuten sind mit einem Theater-Regisseur auf Expedition und auf den Spuren der verschollenen Holländerinnen.
Alle haben ihre eigene Geschichten mit, die geschickt in den Haupttext eingeflochten werden. Manchmal sind es auch Erinnerungen, die eine Geschichte heraufbeschwören.
Es wird dadurch ein sehr dichtes Buch. Aufgrund der Fülle ist es nicht immer leicht zu folgen. Dennoch ist ein guter Lesefluss vorhanden. Es bleiben am Ende aber auch Fragezeichen und vielleicht ein zweiter Lesegang demnächst!
Was besonders an diesem Roman beeindruckt, ist neben dem Ideenreichtum die Sprache. Elmiger schafft vielen ungewöhnliche Sätze, die genau und ausdrucksstark sind.

Dorothee Elmigers Roman „Die Holländerinnen“ ist kein Buch, das sich bereitwillig öffnet – eher eines, das sich entzieht, das sich windet, das sich nur in Annäherungen erfahren lässt. Und vielleicht liegt gerade darin seine eigentümliche, fast schmerzhafte Schönheit – die Autorin hat dafür 2025 sowohl den Schweizer als auch den Deutschen Buchpreis gewonnen. Ausgehend von einem realen Kriminalfall – dem Verschwinden zweier niederländischer Studentinnen im panamaischen Dschungel im Jahr 2014 – schlägt Elmiger keinen Weg der Aufklärung ein; sie folgt also keiner Spur im klassischen Sinne. Stattdessen gräbt sie tiefer, dorthin, wo Gewissheiten zerfallen, und stellt eine leise, aber unerbittliche Frage: Was heißt es eigentlich, zu erzählen, wenn das Geschehen selbst sich jeder Sprache entzieht?
Im Zentrum steht eine namenlose Schriftstellerin, die – beinahe wider Willen – Teil eines künstlerischen Experiments wird. Ein exzentrischer Theatermacher lockt sie in den Dschungel, in ein Projekt, das Rekonstruktion verspricht und doch auf Auflösung hinausläuft. Gemeinsam mit einer Gruppe dringt sie vor in eine Landschaft, die mehr ist als bloße Kulisse: ein atmendes, flirrendes Gegenüber. Bald schon wird spürbar, dass es hier nicht um Antworten geht. Vielmehr verlieren sich Figuren wie Lesende in einem Geflecht aus Stimmen, Erinnerungen und Erzählfragmenten – ein Labyrinth, das keinen Ausgang kennt, nur immer neue Windungen.
Elmigers Sprache folgt dieser Bewegung ins Ungewisse und hat mich dadurch fasziniert: Fast durchgehend im Konjunktiv gehalten, scheint alles Gesagte unter Vorbehalt zu stehen, als hätte jede Aussage einen Schatten. Nichts ist fest, nichts endgültig – alles bleibt Möglichkeit, Echo, vielleicht auch Täuschung. Was zunächst sperrig wirkt, entfaltet mit der Zeit eine eigentümliche Sogkraft. Die Sprache beginnt zu flirren, zu vibrieren, und wird selbst zum Schauplatz der Verunsicherung. In dieser Skepsis klingt die Tradition literarischer Selbstbefragung an – ein Misstrauen gegenüber der eigenen Möglichkeit, Welt überhaupt noch zu fassen.
Zugleich ist der Roman durchzogen von einem dichten Gewebe aus Verweisen, denn Literatur, Film, Philosophie – alles scheint ineinanderzugreifen, sich zu spiegeln, sich zu überlagern. Besonders deutlich tritt „Herz der Finsternis“ hervor, jener Urtext der Reise ins Unbekannte, der hier jedoch eine Verschiebung erfährt: weg von kolonialen Fantasien, hin zu einer inneren, existenziellen Grenzerfahrung. Auch Figuren wie Werner Herzog oder Klaus Kinski scheinen wie ferne Schatten im Theatermacher auf – als würde sich in ihm eine ganze Geschichte künstlerischer Besessenheit bündeln.
Und doch erscheint mir das eigentliche Zentrum leer, denn die verschwundenen Frauen – sie sind da und zugleich nicht da, ein blinder Fleck, ein „MacGuffin“, der alles in Bewegung setzt, ohne je greifbar zu werden. Statt ihrer rückt etwas anderes in den Fokus: das Erzählen selbst. Die Schriftstellerin berichtet von ihren Erfahrungen, doch jeder Versuch, Ordnung zu schaffen, scheint neue Unordnung zu gebären. Geschichten verschränken sich, widersprechen sich, zerfallen – wie Wege im Dschungel, die sich verlieren, noch bevor man ihnen folgen kann. Die Lektüre verspricht, eine aufregende Reise zu werden, denn beim Lesen entsteht eine eigentümliche Spannung, eine leise Beklemmung, die ich kaum abschütteln vermochte. Die Natur erscheint nicht als romantischer Rückzugsort, sondern als übermächtige, fremde Instanz – schön, ja, aber auch gleichgültig, vielleicht sogar feindlich. Und in ihr spiegelt sich das Innere der Figuren: ihre Angst, ihre Orientierungslosigkeit, dieses kaum greifbare Gefühl, sich selbst abhandenzukommen.
Es ist meines Erachtens kein leichtes Buch, sondern fordert Geduld, Aufmerksamkeit, die Bereitschaft, sich zu verlieren. Wer nach Klarheit sucht, nach Auflösung, wird hier nicht fündig werden. Doch wer sich einlässt, wird reich belohnt – nicht mit Antworten, sondern mit einer Erfahrung, die nachhallt, die sich festsetzt, die weiterarbeitet.
Denn letztlich erzählt Dorothee Elmiger von etwas zutiefst Gegenwärtigem: von einer Welt, die sich immer weniger ordnen lässt, von einer Wirklichkeit, die sich dem Erzählen entzieht. „Die Holländerinnen“ ist deshalb für mich weniger ein Roman im klassischen Sinne als ein Denkraum, ein tastendes Erkunden der Grenzen von Sprache und Wahrnehmung. Eine grandiose Lese-Erfahrung, die sich unbedingt lohnt: Ein Buch wie ein Dschungel, so dicht, unübersichtlich, manchmal verstörend – und gerade deshalb von einer eigentümlichen, nachhaltigen Intensität.